Escrevi este texto há alguns anos, bem antes de entrar na Filosofia. Lembro que à época estava muito impressionado com o estilo do Borges e sempre quisera fazer um texto explorando uma situação tipo a de Joseph K. do Kafka. Mas também se poderá perceber algo de O Estrangeiro aí... Buenas, guarde-se as devidas proporções na leitura destas linhas.
Meu caro amigo, M.
Aqui, neste lugar remoto onde me encontro, a chegada de tua missiva consagra um dos traços vivos do teu caráter, a obstinação. Com efeito, somente um algoz da tua têmpera, dotado dessa pertinácia inabalável, para chegar tão perto de meus calcanhares. Todavia perceba, bom amigo, que apesar de me teres contatado tão imediatamente após o ocorrido naqueles fatídicos dias de ***, resulta bastante inócua a tua admirável façanha. Sei que dentro em breve outros estarão no meu encalço sem lograr melhores resultados do que este que obtiveste. Meus calcanhares, ao contrário dos de Aquiles, estão longe de ser o que há de mais vulnerável em mim. Tu, somente tu, sabes onde me atingir. Agora vejo que te subestimei e me preocuparia em não reincidir no erro se tudo já não estivesse pronto. Nenhum outro esmero é necessário para ocultar meu paradeiro. Estou muito longe da vida que me era familiar e visivelmente transfigurado pelos acontecimentos das últimas semanas. Bem se poderia afirmar que também eu morri naquele dia, e que este que agora te escreve é um outro homem. E na verdade é assim mesmo, não é, meu prezado amigo? Somos sempre outros, do contrário permaneceríamos congelados no tempo e no espaço. O que pode nos aturdir não é a rapidez com que esta mudança se opera, mas a qualidade do processo em si.
Estou também em um outro mundo, num lugar inverossímil, em nada assemelhado a qualquer dos pontos conhecidos na geografia de nossas viagens. Posso, sem incorrer na imprudência, te fornecer características genéricas do pedaço de chão onde vim estabelecer este meu retiro forçado. Trata-se de um vilarejo igual a tantos outros que proliferam às centenas, milhares, ao redor de centros industriais e de comércio. Mas não pense em grandes conglomerados, não alce tuas especulações a vultosas cifras. Mais esta dica te dou. Isto aqui é a periferia miserável que circunscreve a Cidade. Me reservo o direito de não revelar-te o nome de tal metrópole, mas te asseguro que também ela é pobre. Pela manhã bem cedo, horas antes de o sol surgir, um único ônibus, suficiente para o transporte de todos os trabalhadores, parte ruidosamente do centro da vila que se resume a um pequeno armazém e uma praça em precário estado de conservação. Sei disso porque moro perto e, como tua perspicácia já deve Ter sugerido, meus nervos ainda à flor da pele me fazem sobressaltar em resposta a qualquer ruído ou aparição. Tenho me esforçado para minorar esta susceptibilidade pois, como já observei, meu refúgio é inescrutável e portanto não há motivos para temores. Existem coisas, porém, que fogem ao nosso controle racional.
Antevejo uma prolífica correspondência entre nós, perspectiva que me enche de alegria e atenua algumas angústias que se assomam incansáveis por conta das divagações solitárias a que um pária como eu se torna propenso. Exercerás a curiosa função de meu potencial verdugo e interlocutor filosófico, e para tanto continuaremos a nos servir, eu da imparcialidade, e tu da solicitude, de nosso valioso amigo comum. Sim, tenho plena confiança em Orlando e seu inextricável quietismo cristão para intermediar-nos de modo eficaz. Orlando é o último reduto de uma força espiritual e telúrica que sobrepuja a nós todos. Eu o conheço há mais tempo e não tenho a pretensão de entendê-lo melhor do que outrem, mas angariei no decorrer dos anos de nossa convivência algumas de suas mais relevantes simpatias, o que alicerçou o tácito código de honra que, mais do que tudo, dignifica e valoriza uma genuína amizade. Contemplativo, sigiloso, místico, Orlando apenas sofrerá nesta incumbência a tenacidade de tuas arremetidas. Já o disse, tu és o detentor de uma vontade ferrenha, mas neste universo irônico em que vivemos, coisas mais sutis do que o ferro são por vezes mais resistentes. Sei que posso me valer da discrição de Orlando para manter fecunda nossa relação epistolar. É claro que me ocorre a hipótese de uma negativa tua, de uma recusa em participar, passivamente, deste Mea Culpa em caudalosas linhas. Caríssimo M., tu sempre primaste pela inteligência, és um amante da razão e um infatigável e já atribuíste à minha pessoa, quero acreditar que com alguma procedência, as qualidades de justo e sensato. Pela manutenção de tais conceitos e para inculcar no teu espírito uma centelha de dúvida, quiçá uma crise com relação às tuas mais arraigadas convicções, é que me disponho a escrever-te. Sei que semelhantes aspirações hão de motivar-te inversa e proporcionalmente. Sei também que as tuas réplicas serão ferozes e as espero mesmo com um afã masoquista. Na medida do possível tentarei me antecipar às tuas objeções. Visto que isso se configurará, alternadamente, em defesa e acusação, julgo diligente nos abstermos dos prolegômenos e generalizações que só atrasariam o termo satisfatório deste caso. A palavra é elucidação, mas será mesmo possível elucidar qualquer coisa quando o objeto em questão é um homem, um indivíduo e por conseguinte um único, aturdido, como só poderia estar, no olho de um furacão de paixões, medos, ânsias, desejos e frustrações? Apurar talvez sim, mas chegar a um consenso sobre culpabilidade me parece uma esperança bastante vã. Sobre quantos tomos haveremos de nos debruçar?
Suponho que a aparente desenvoltura com que estou tratando do assunto te impressione ou mesmo te revolte. Como atenuar este efeito? Me expresso como um homem que já teve a sua expiação, pois é assim que me sinto. Permita-me algumas elucubrações e, por favor, não me rechace de imediato quando proponho uma inversão cronológica neste contexto de causa e efeito ou, como melhor se adapta, de crime e castigo. Cumpri minha pena antecipadamente nos anos em que suportei, resignado, as agruras de uma relação que trazia incubado o germe da fatalidade, que engendrava sem o perceber, na economia lenta e gradual dos anos, os mecanismos que deflagrariam o ato extremo, mas não insano, do delito capital. Tu poderás contrapor que a sentença para um réu como eu é a prisão perpétua ou uma soma de anos que ultrapassa em muito os que antecederam a crise. Não ignoro a dimensão destas aplicações penais, mas não é dentro do já estabelecido pela sociedade organizada que tenciono achar o meu justo veredicto. Imagino neste momento a tua figura rindo irônica e pensando: “Então temos aí, no julgamento de foro íntimo o modelo de tribunal ideal? Que belo mundo será este nosso quando cada facínora se encarregar do ressarcimento, no peso e na medida que lhe parecerem cabíveis, para com a sociedade que lesaram”. Não sei se me tratarias por facínora, talvez preferisses uma denominação emprestada à patologia. Mas esta, que destoaria menos do teu caráter judicioso e diplomático, que faria jus ao teu rigor humanista, não obstante, seria ainda uma inverdade.
Acho impressionante, meu bom amigo M. (concedo-me a liberdade e o prazer, pelo menos até a próxima carta, de tratar-te ainda por amigo), que sejamos capazes de forjar realidades que hoje nos pesam terrivelmente, quando ontem uma simples menção destas realidades nos faria rir com ceticismo, atribuindo a uma disparatada fantasia a sugestão das mesmas. Logo vês que procuro deixar claro o quão inesperada foi também para mim a tragédia que protagonizei. Podes, desde já, descartar qualquer premeditação, insídia ou maquiavelismo. Sou o mesmo homem de outrora, considero-me um bom referencial de ética e integridade. Não penses que apenas barganho um indulto, quero empunhar uma bandeira que tremula sobre as mais variadas causas. Sem tomar o partido dos déspotas esclarecidos, quero me respaldar no pensamento de Nietzsche e citar um outro filósofo que disse: o homem estúpido é responsável (deve pagar) pela injustiça social que viceja graças à sua estupidez”.
Que tribunal me inocentaria, caro M.? Que magistrado, do alto da sua formação acadêmica, imponente na sua toga e cônscio das suas prerrogativas, avaliaria sob uma nova luz este que, tendo passado longe da escola superior e desconhecendo as instâncias hierárquicas que exigem uma vida destes solenes baluartes, tomou para si os poderes de juiz e, mais assombrosamente, também os de executor? Não me iludo e tampouco reverencio esta Justiça, meu amigo. Este Raskolnikov vai até o fim, sem se submeter às peias de uma moral precária, viciada e obtusa, hostil à realidade do homem “póstumo”, do reacionário à frente do seu tempo.
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