- Hey, Milo! Você anda mijando dentro destas garrafas? Nunca tomei cerveja tão ruim na minha vida.- Aposto que já, Bucky. Você é o tipo capaz de beber de um tanque de gasolina se estiver com sede.
- Ah, seu miserável... Não acredite em tudo o que ouve por aí. Não cheguei lá ainda, Milo. Mais fácil é a tua mãe sair da zona do que eu descer tão baixo.
- Vai devagar, Bukowski. Não fale da minha mãe.
- Ei... calma aí, rapaz. Por que se ofender assim? Tu mãe é uma mulher igual a todas as outras... E você sabe, elas não têm os joelhos colados.
- Cale a boca.
- Qual é o problema? A tua mãe não pode foder?
- Cale a boca...
- Vá pro inferno! Sempre odiei os filhinhos da mamãe. O que há, Milo? Você quer a velha só pra você, é isso?
- Cale a boca...
- Ei, rapazes, que acham disso? Milo sofre de complexo de Édipo.
- Ninguém está nem aí pra estas tuas bobagens, Bucky... Por que não fecha a matraca e volta a beber? É o que você sabe fazer melhor.
- Tem razão, Milo. Sou um artista nisso. Me desculpe pela sua mãe, aquela velha puritana... E me traga mais uma garrafa de mijo, por favor!
3 comments:
Esses textos são teus ou do Bukowsky? Acho que são teus, não é? Conheço toda a obra do velho safado (inclusive obras em inglês que não saíram por aqui) e nunca vi estes. E o estilo dele é bem melhor do que isso. Mas não está de todo mau.
Você tem razão: o Bukowsky é bem melhor que isso!
Ah, "melhor do que isso" porra nenhuma. Eu sou mais o Telmo...
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